Il ne reste sur mes sales mains,

Que l’exhalaison de ce va-et-vient

Entre ce mont chevelu et ce baveux écrin,

Et l’odeur de la solitude sur le triste vagin

Entre mes doigts, la cyprine a tissé des liens,

Que défera le morose réveil du matin

Il ne me reste, sur les seins,

Que le souvenir d’une caresse brutale,

Que la faim sauvage et le désir ont rendu vain

Il ne me reste dans la bouche,

Que ce cri de plaisir feint

Et ces larmes qui envahissent mon corps

Qui ruissèlent, qui creusent sans fin

Les sillons de la douleur, du terrible destin

De celle qui ne croit plus en rien

Ils ne restent, même pas,

Les mensonges thésaurisés dans un coin, de la tête

Ne restent que les petites mains,

A couper doigt par doigt

Ne reste que le protubérant grain,

A amputer bout par bout

Ne restent que les images, à gommer

Dans ma boîte crânienne, à coups de burin

Ou alors, il faut traîner comme une catin,

Ma viande grise au bord des routes

Ma vendre par quartiers aux plus laids,

Aux pervers, aux visages chafouins

Et taillader mes veines,

Quand l’exhalaison des va-et-vient,

Des sales vits, devient monstrueuse…

Houda ZEKRI
21 janvier 2016