Les yeux que tu vois sur mon visage,

Ne sont pas à moi, ce sont deux cicatrices,

Deux imitations, deux globes factices

Te souviens-tu, de la belle anthropophage ?

De l’éthérée, de la flamboyante actrice ?

C’est elle, qui découpe les interstices,

Déchiquète les cils, dans sa rage

C’est elle, qui cache les indices,

Qui gobe les prunelles et les iris

Isis d’un jour, elle s’immisce

Dans la peau et tisse un sarcophage

Autour des cornées et des accords nés

Il y a à peine, une réconciliation et demie

Les yeux que tu aperçois accrochés à ce petit minois,

Collés à peine, à cet horrible appendice,

Sont palimpseste et cachent d’autres rivages

D’autres prisons, d’autres cages

Ils ont repoussé à mon insu,

Comme deux étrangers devant un précipice

Simples protubérances douées de raison

Ils ne voient rien, ils devinent ta répulsion

Et ce relent rance de la mémoire de ta peur

C’est pour cela que tu ne me reconnais pas,

Mes yeux ne te donnent plus mon âge,

Ne te renseignent plus sur mon humeur,

Sur ce qui fait battre mon cœur

A la place, sont apparus deux boutons violacés

C’est elle, amour, qui les arrachés

De ses mains fines d’artiste mondaine

C’est elle, qui te les a donnés, comme gage

De sa bonne foi et de sa loyauté

Les yeux qui dégoulinent sur cette frimousse,

La terre, les recueillera en son sein

Ces yeux, que tu ne vois pas, seront bourgeons,

Puis fleurs, puis fruits et tu les cueilleras

Et c’est elle qui les mangera…

Houda ZEKRI

Le 16 mars 2015